Затем, представьте себе, перед самой войной мой брат написал мне из Парижа и сказал: «Знаете ли вы что-нибудь об английском художнике, жившем на Таити?» Похоже, он был гением, и его картины продавались по большим ценам. Посмотри, сможешь ли ты найти что-нибудь и прислать мне. Есть деньги, которые нужно заработать. Так я сказал жене. — А как насчет той фотографии, которую мне дал Стрикленд? — Возможно ли, что оно все еще на чердаке? «Без сомнения, — ответила она, — ведь ты знаешь, что я никогда ничего не выбрасываю. Это моя мания. Мы поднялись на чердак, и там, среди не знаю какого хлама, скопившегося за те тридцать лет, что мы жили в этом доме, лежала картина. Я взглянул на него еще раз и сказал: «Кто бы мог подумать, что смотритель моей плантации на полуострове, которому я одолжил двести франков, был гением?» Вы видите что-нибудь на картинке? «Нет, — сказала она, — это не похоже на плантацию, и я никогда не видела кокосовых орехов с голубыми листьями; но в Париже они безумны, и может быть, ваш брат сможет продать его за те двести франков, которые вы одолжили Стрикленду. Ну, мы упаковали его и отправили моему брату. И наконец я получил от него письмо. Как вы думаете, что он сказал? «Я получил вашу фотографию, — сказал он, — и, признаюсь, подумал, что вы разыграли надо мной шутку. Я бы не назвал стоимость пересылки картины. Я почти боялся показать это джентльмену, который говорил со мной об этом. Каково же было мое удивление, когда он сказал, что это шедевр, и предложил мне тридцать тысяч франков.